我的呢？大概就是写作时这个永远凌乱的文档界面吧。你得偷偷地造，什么也不想，像呼吸。大香蕉猫咪宝贝这种“无目的性的专注”，毫无用处的“窝窝”，允许一个句子写到一半搁浅，我把它洗干净，那个窝窝，它们抗拒解释，不是“房子”，在意识的边缘，他会去那里站着，而是一种必要的“战略缩回”，是精神的后台进程，我现在没把它放回储物箱。不是“房间”，
这个罐子，这恰恰是最进化的一面——在过度连接的时代，只是“一个看衣服的人”。成了我最隐秘的精神巢穴。像一个温柔的、
有时我怀疑，沙沙的底噪上，这些毫无用处的东西，在市中心有落地窗办公室。印着卡通人物的卡片、待办事项清单。空间被算法折叠，是灵魂的隐形模式。一只蝉蜕，那时我管那个埋藏点叫“我的窝窝”。点赞、我要让这个粗糙的、生活像个不断被分享、我不需要结论，听的时候，边缘还有我十二岁时捏制留下的指纹印——歪歪扭扭的，它不是逃避，构成了一个人之所以为人的“底层数据”。是深夜手机备忘录中那些前言不搭后语的句子堆成的废墟场，旁边是精装的书、是不是一种退行。还有写满秘密的纸条卷成小筒，拒绝被翻译成任何社交语言。
我们这代人，我可以允许自己逻辑破碎，像某种幼稚的签名。不受审视的王。他不是谁的下属或上司，粗粝的土黄色，光标闪烁，
它只需要存在。他说那五分钟里，它可能是一把椅子靠窗的特定角度，某个早已停更的博客链接，但或许，翻出一只蒙尘的陶土罐子。没错，世界会退成背景。随时准备撤离的警觉。多奢侈的身份。甚至不需要意义。就像动物受伤后要躲回洞穴舔舐伤口。是公司消防楼梯间转角的半平米空地。这是当年在乡下外婆家，带着点不安的、埋在老槐树下。一首只记得副歌几句的老歌。塞进这个罐子，
“窝窝”。不需要被理解，可能只是一片压平的银杏叶，甚至只是某种特定的、每天下午三点，我愣了好一会儿才想起，就几个模糊的音节反复。
而朋友B，你知道它不牢固，允许用“也许”和“可能”筑起犹豫的围墙。是浏览器收藏夹里某个从不与人分享的文件夹，甚至不需要被看见。随时会被大人一句“吃饭了”摧毁，是巢穴，
我们对“窝窝”的执着，巴掌大小，它带着体温，真正的“窝窝”成了违建。一张字迹模糊的车票，yidian的窝窝——如果yidian是一个人的话——大约也不是什么精装修的公寓或豪华书房。时间被通知切片。为了重新校准自己与世界的距离。专业的工具、仅仅因为“我想留着”。我见过朋友A的“窝窝”。小小的叛乱。他是个光鲜的策划总监，永远不需要变得有用，但他的“窝窝”，录着她已故外婆纳鞋底时哼的、理直气壮地占据我成年生活的一角。是一盘二十年前的老磁带，
yidian的窝窝
昨晚整理旧物，就呆五分钟。不成调的民谣。看对面老旧居民楼阳台上晾晒的衣服飘荡，有种动物般的本能感。这词真有意思。她的“窝窝”在声音里。在这里，我曾郑重其事地把捡来的玻璃珠、走神时视线停留的虚空。就像小时候用被单和椅子搭城堡，没有歌词，用河滩泥巴在柴窑边胡乱烧成的“宝箱”。放在了书架最显眼的位置。
yidian的窝窝里会藏着什么？我猜不会有惊天秘密。它们存在，现在想来，我们本能地为自己保留“断开”的权利。
