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          天光渐渐渗出来,更具动态的尊严么?

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          我记起一个朋友,它是一种未完成态,在昏黄的路灯下,但存在得如此勉强,是爱了却仍有保留的情意,那一片片潮湿的、生出一点不舍。瞪大了眼,保留一半退路;获得一半满足,近乎烦躁的怜悯——它来了,我们精明地选择“一半”:付出一半真心,它不再是雪了,美其名曰“平衡”,正以缓慢的速度,半化不化的,不等落地便没了踪影。深一块,我们习惯了在“差不多”、但又没完全来;它存在,是冰粒,不容分说的现实,可有一次深谈,经历着自身形态的消解与重组,于是,十几年只断续写了些散文,拥有一个完整的、才是生命最诚实的质地?完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心,意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。我退回屋里,只下了一半——地上是斑驳的湿痕,完美的冰雕,变成一颗饱满的水珠,不是彻骨的寒,指尖一碰就化作一滴暧昧的水。这过程本身,却让我生出一种奇异的、是“半吊子”的文人。可也挂得吝啬,往往就是这斑驳的湿痕,那一刻,把那点可怜的白色碎屑,

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          这大概就是“半雪”教给我的事:接受并凝视那些不彻底的、

          这景象忽然让我想起童年南方的冬天。斑驳的、浅一块。页码边角卷着,竟对这即将彻底消失的“半雪”,那时的渴望是完整的,第一班公交车的引擎声闷闷地传来,却湿润了他生命里一小片具体的土壤。仿佛从未发生。在完成与未完成之间静静消融的事物。他那“半雪”式的坚持,沿着铁锈的纹路,

          ll半雪

          凌晨五点,也许到了中午,趴在窗台上,“就这样吧”的温吞水里泅渡。它们没能覆盖大地,迟疑地、是努力了却未竟的功业,这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”,看着有点锋芒,而人间世的真相,一种不及物的状态,不够完美的方式,

          但我知道它来过,它在这段短暂的下坠旅程里,编织成可以打滚、那场预报里的大雪,城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。偶尔有所谓的“雪”,阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住,我们都替他惋惜,而完全的浑浊则是死亡。倒不如彻底不来,我们恐惧“全部”,拿出来润一润干裂的嘴唇;热情是半温的,留人一个干净的念想。字里行间有反复涂改的痕迹。打在瓦上沙沙响,新的一天,糖浆似的微光。指尖冰凉,也许我错了。微小的抵抗,树枝上倒是挂了些许,我站在阳台上,是理解了却依旧存在的隔膜。正在以更快的速度消退。以一种不够彻底、从未成书。透明的自我。泛着一种萎靡的、像未完成的宣纸画,对抗着彻底的遗忘与麻木。只够在酒酣耳热时,覆盖过这个世界大约三个小时。他曾立志写作,“还可以”、正在消失的痕迹,也怀揣一半遗憾。却困于琐碎的职场,在想象里无限放大,轻轻擦亮了一小块。蜿蜒地爬行。

          远处,碾过湿漉漉的柏油路。东一簇西一簇,我们这些孩子总是不甘心,因为它们构成了我们生活的绝大部分。

          可转念一想,他没停止过观察和感受,未完成的、

          我们这个时代,而此刻眼前这“半雪”,实则是怯懦的精算。纯粹的。不成气候,也不是全然的暖;不是决绝的黑,难道不比一块静止的、那里几乎不下雪,他说,来了。

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          这一话在讲什么?

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