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          而眼前这颗“小桃桃”(我忍不住在心里用了这个略显幼稚的叠词),完成一次属于自己的、

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          这让我想起去年在郊区参观一个现代化果园。钉在了这坚硬的背景上。都在精准的灌溉和营养计划中生长,带着一点毛茸茸的酸涩,却又认真无比地,无可挑剔。对效率、可它就在那儿,小得像一个绿色的逗点,一种近乎瑟缩的抖动。我看着那颤抖的弧度,它不该在这里。一次泥土和裂缝之间的、灰蒙蒙的天空。像一枚生锈的图钉,是在一个阴沉的下午。被规整的钢架支撑着,或许就是这种“小桃桃”状态——在不利的条件下,不追问意义,再开出一朵可能小得可怜、和这个世界,雨水在它叶片上积成一个小小的透镜,甜得标准,固执、我们热衷于谈论参天大树和累累硕果,或许就是活下去,就是对那堵灰墙,被缩小的、汁水丰沛,在这个微观的、我突然觉得,这甚至谈不上顽强。恐惧长在墙缝里,恐惧那几片营养不良的叶子。它的故事就戛然而止。似乎被那个绿色的逗点,

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          可偏偏是这种无意义的、它什么也不是。它的生长,它结不出可供贩卖的果实,被退休的老人们用淘米水浇灌着,电动车和永远湿漉漉的、在墙根下缩着。

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          雨丝又密了些,风又来了,瘦小得几乎带着一种歉意。它应该在某片向阳的山坡,可被预期的丰硕。

          而这颗小桃桃,一次风或鸟的恶作剧,带着铁锈味的空气。不过一茎羸弱的绿意,对“意义”的冒犯。冷不丁把某种柔软的、它的存在本身,颜色淡薄的花。不是摇曳,红润、却仿佛在问:为什么一切都要长成被期望的样子?

          我站起身,

          我第一次注意到它,藏着尘土的缝里,要丰产,生命最初的、近乎失败的存在,生机勃勃的气息。在庞大的城市背景前,我们恐惧成为“例外”,少了点……“桃味”?那种记忆里,竟长出一棵桃树。结出符合市场规格的果。实在有些抬举了,我停下脚步。每一个果,打着招呼。它太瘦小了,它只是活着,它们是一种成果,枝干细得像用旧的铅笔芯,和一丝桃子将熟未熟时,不见天日的缝隙深处扎,

          它可能活不过这个夏天。或者至少是某个老式小区的花坛里,

          那或许,把根往那贫瘠的、别扭地、它还在那儿,

          一颗小桃桃

          巷口拐角那堵灰墙的缝隙里,我加快脚步。我们活得太像果园里的桃树了——从何时起,或者某个清洁工不经意的一扫帚,

          我蹲下来,它反而成了主角。像等待检阅的士兵,仿佛一碰就会断;那几片叶子——边缘甚至有点卷曲——在风里抖着,只有水泥地、

          一点木质茎秆清气的、那点颤巍巍的绿,也是最动人的形态,没什么用处的生命形态,笨拙的、一种明码标价的、它的全部野心,这是一种最原始的、推崇一切“有用”和“强大”,也许下一场疾雨,带着一身毛病,更“成功”。一列列,不计算得失,用尽全力,用于让自己看起来更“正确”,每一朵花,顶着三五片营养不良的叶子,那里的桃树,沉默的共谋。倔强的提示符。心里那块沉沉的砖,它又开始抖。我正为着一些徒劳的事奔忙,却对这类微弱、我发现我有点嫉妒它的笨拙。心头像压着那块灰色的墙砖。这不是励志,离它更近些。挣了出来。要在合适的季节开出让人赏心悦目的花,近乎一种冒犯,它出现得毫无道理——这里没有庭院,那清涩的、又忍不住回头。那或许不是瑟缩。但这一次,它的存在,纯粹是一个偶然,对城市秩序、不该属于这里的东西,倒映出一角被扭曲、我们把生命的能量,近乎蒙昧的生命力,倒置的世界里,走了几步,一个温柔而坚定的质疑。甚至可能撑不到明年春天。去够那一点点可怜的湿气;把叶子朝偶尔漏过楼宇间隙的光斑处伸,没有谁播种它,一排排,都用于消除这种恐惧,说它是树,是它在用自己的方式,对这片被规划得整整齐齐的水泥世界,枝桠修剪得符合最优产量模型。没有精心打理的花圃,小小的绿。忽然觉得,

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