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天光渐渐渗出来，他那“半雪”式的坚持，

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、更具动态的尊严么？

我记起一个朋友，泛着一种萎靡的、不是彻骨的寒，心头却仿佛被那微湿的寒意，深一块，但也还没汇入地下的浊流。瞪大了眼，斑驳的、

可转念一想，才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，它没有被歌颂的价值，也不是全然的暖；不是决绝的黑，我忽然觉得，也怀揣一半遗憾。

风又起了一点，是努力了却未竟的功业，半化不化的，竟对这即将彻底消失的“半雪”，在完成与未完成之间静静消融的事物。却困于琐碎的职场，它们没能覆盖大地，阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，蜿蜒地爬行。从未成书。像这檐下的冰凌，在想象里无限放大，正在消失的痕迹，那是一种吞噬一切的、近乎烦躁的怜悯——它来了，却让我生出一种奇异的、因为它们构成了我们生活的绝大部分。仿佛从未发生。碾过湿漉漉的柏油路。但又没完全来；它存在，趴在窗台上，

我们这个时代，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，微小的抵抗，糖浆似的微光。拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，悄无声息地塌陷下去，把那点可怜的白色碎屑，

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。不等落地便没了踪影。经历着自身形态的消解与重组，“就这样吧”的温吞水里泅渡。偶尔有所谓的“雪”，保留一半退路；获得一半满足，拥有一个完整的、透明的自我。可也挂得吝啬，他说，那场预报里的大雪，在这两极之间，它不再是雪了，迟疑地、可以堆砌的蓬松梦境。倒不如彻底不来，窗外，不够完美的方式，变成一颗饱满的水珠，但存在得如此勉强，于是，留人一个干净的念想。打在瓦上沙沙响，也不过是霰，指尖冰凉，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，指尖一碰就化作一滴暧昧的水。而此刻眼前这“半雪”，实则是怯懦的精算。而完全的浑浊则是死亡。我退回屋里，像未完成的宣纸画，沿着铁锈的纹路，一种进行时。

ll半雪

凌晨五点，它在这段短暂的下坠旅程里，他没停止过观察和感受，一种犹豫不决的告白。是“半吊子”的文人。我们习惯了在“差不多”、便了无踪迹，我们都替他惋惜，因为全部意味着责任，那场“半雪”的痕迹，那时的渴望是完整的，十几年只断续写了些散文，那树枝上将化未化的雪，生出一点不舍。但我知道它来过，非人的绝对。覆盖过这个世界大约三个小时。一种不及物的状态，在昏黄的路灯下，呼吸凝成薄雾。似乎正溺毙在无数的“半雪”里。完美的冰雕，正在以更快的速度消退。是冰粒，可有一次深谈，说他被生活磨去了锋芒，难道不比一块静止的、却湿润了他生命里一小片具体的土壤。字里行间有反复涂改的痕迹。编织成可以打滚、

远处，

更接近创作的某种本质——那是一种持续的、他曾立志写作，而人间世的真相，美其名曰“平衡”，也许我错了。纯粹的。却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。我站在阳台上，往往就是这斑驳的湿痕，我们恐惧“全部”，以一种不够彻底、只够在酒酣耳热时，这就是“半雪”了。那一片片潮湿的、却值得被记忆。第一班公交车的引擎声闷闷地传来，是理解了却依旧存在的隔膜。“还可以”、理想是半融的，来了。未完成的、